midori_ko (midori_ko) wrote,
midori_ko
midori_ko

  • Mood:

признаки весны

Что происходит, что вообще происходит? Это я вопрос себе задаю, вечер, пью кофе с яблочком, в окне - поднебесья, под окном - детишков некоторые количества, детишики чирикают, поднебесья сияют, Старуха Жизнь меня любит. Но странною любовью! Не победит её рассудок мой. Зато ей даже не надо напрягаться, чтобы победить рассудок мой, потому что рассудок мой сдаётся. Что происходит-то? Весна происходит. С нуля до плюс бесконечности нарастает, и светит даже по ночам, голубушка, так и сверкает синими крылами в темноте. Признаки весны неочевидны, куда там траве и листьям. Их, кстати, и нет, не в них и счастье. Темны признаки весны, вода во облацех.
Полдень-заполдень, бреду по предместью. Между деревянными домами, в солнечном дереве, черёмуха поёт, то есть нет, черёмуха тут будет, когда листья, когда цветы, а пока разве это черёмуха? Она ещё не возродилась. В её голых ветках птица. И поёт эта птица так, что сил нет, нельзя больше ни секунды терпеть, ничего нельзя больше вытерпеть, мучиться нельзя, когда она вот так поёт. Всё сходит, как короста, уносится водой и сгорает в пламени одновременно, потому что она поёт как вода течёт и поёт как горит, и как воздух невидимый, длится-длится. А я достаю фотоаппарат и записываю на видео всю эту стихию. Что ж делать ущербным человекам, несогласным с конечностью времени и бездарностью памяти. И вот она поёт, а я стою в грязи с закрытыми поверх видоискателя глазами. И слышу: «Здравствуйте!» Открываю глаза. «Ой, - думаю, - ..птица?» И точно, птица в видоискателе редкая - семиклассник Юра, индиго печальное и агрессивное, скитается по предместью одиноко как гармонь, весь взлохмаченный, рубашка на пуговке оторвана, всё расстегнуто, перекручено, безусловно. Зимой он всех ненавидел. А тут ходит один на свободе, чего-то думает. А птица поёт. Я ему мимикой – шшш, фшшш.. Она поёт, поёт. Мы постояли, послушали и пошли. В разные стороны. Тут я впервые стала догадываться – наверное, весна.
В солнечных пятнах сидят восьмиклассницы и торчат кверх ногами стулья на партах, можно даже перепутать. Только стулья молчат, а кукушки.. кукушки и есть. Переписывает кукушка с доски словосочетания, и вместо «текст в учебнике» пишет «тонет в учебнике». Я ей ой, она мне ой, ой, и исправляет: «течёт в учебнике». Я, уже в лёгком неадеквате: оёёй, да что это? А она смотрит на меня, дыша духами и туманами, такой совершенно прозрачной ускользающей зеленоглазкой глядит на меня и отвечает ничтоже, извините, сумняшеся: «Фразеологизм…» и ещё раз, задумчиво: «Фразеологизм…» Ну, думаю, видать и правда весна.
Весна. Ехала в маршрутке, где мой народ, к несчастью, был, прислонилась к окошку, чувствую, некто. Нельзя не ощутить, если некто осязает тебя за коленки. Поднимаю глаза – сидит напротив уверенный в себе мужчина, глядит на меня с тревогой и осязает не просто так, а встревоженно. Я: «Ъ?!» Он: «Девушка, вам плохо». Заметьте, это был не вопрос. Добрый человек был очень утвердителен, очень.
Нет, говорю. Вы ошиблись, мне не плохо.
Нет, плохо! - говорит. Вам плохо, а я узбек.
Тут я прямо как-то не стерпела. Помните, была такая шутка «желаю здоровья и творческих узбеков»? Это, кстати, правильное пожелание. Творческий узбег – категория неэтническая, он в кукушачьей терминологии вкупе с творческими ковбоями и творческими лушеньками такую, знаете, нехилую типологию составляет, и здоровья тут желать очень, очень правильно, оно не помешает. Но чтоб мои творческие узбеги вот прямо так в маршрутках ездили, это, знаете, уже чересчур. До каких успехов материализация дошла, вообразить страшно.
- Э.. – говорю. Что тут ещё сказать. А он усугубляет. Потому что творческий.
- А зовут меня Дусмамат. А что такое Дуст?
Безмолвствую. К чему слова, он сам усугубит. Понятно же, что его устами со мной вселенная разговаривает.
- Дуст – по-русски значит друг, - сообщает мой новый творческий друг. – А вам, девушка, было плохо, я по глазу вижу.
Имидж девушки-циклопа радует, как дуст. Старый дуст лучше новых двухст. Старуха Жизнь меня любит. Лучше бы, конечно, она меня уважала, да, видно, не за что. Зато весна. В этом уже не ошибёшься.
Движусь дальше. На том месте, где могла бы быть наша трава, стоят пятнадцать-двадцать мешков. Дворники набили их прошлогодними листьями и оставили на разбой и разграбление. Рыжий мальчик останавливается напротив мешков. Он долго всматривается в их, мешков, лица. Молчит. Уши его краснеют. Он смотрит, смотрит и вдруг кидается пинать мешки. «Нате вам, нате! Нате вам всем!» - кричит рыжий ушастик. Мешки рассыпаются и истекают листьями. «Нате! Нате!» - бушует мальчик. Мама с папой, друзья, девчонки такие противные.. Бабушка, может быть, фигурировала. Да, думаю. Да-да-да-да-да. Бедная рыжая птичка. Бедные глупые ухи. На волю птичку выпускаю при светлом празднике весны тчк тчк тчк на волю вскл на волю
Tags: жизнь, тексты
Subscribe
  • Post a new comment

    Error

    Comments allowed for friends only

    Anonymous comments are disabled in this journal

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

  • 26 comments