Где-то кому-то сейчас семь лет, это смешно и просто.
Кто-то у времени за углом знает, о чём играет.
Мир не клетка, но и не дом, мир - это бег по краю.
Я подарю тебе сон такой в день твоего рожденья:
дети-клоуны над рекой, ветер освобожденья.
Малый мир возле них молчит, сосны произрастают.
Дети-клоуны, их мячи пусть в небесах летают.
Где-то кто-то вопит, поёт, в праздничный торт садится,
под одеялами лысый кот прячется как синица.
Этот цирк как воздушный шар, сам по себе летает,
это время - прощальный пар, всем его не хватает.
Кто-то прыгает как коза, кто-то пьёт чай из блюдца.
Дети-клоуны, их глаза пусть в небесах смеются.
Сон мой, я тебе сон дарю с сонмом противоречий -
дети-радуги на краю у отрешённой речи.
Я отдаю тебе этот знак, этот намёк неявный -
знаешь, я говорю вот так, чтоб не спугнулась правда.
Правда придёт, если есть куда - ей бы пустого места,
без обещания, без труда, без чехарды оркестра.
Мир не театр, не зоопарк, не магазин, не плаха.
Может, он круглый вселенский шар, цирк свободы и страха.
Цирк, у которого центр всегда, вход через бесконечность.
Ты, птенец на краю гнезда, прыгни ему навстречу.
Свет мой, это такой секрет, вроде как мост над раем:
сколько лет нам? Нисколько лет, это мы так играем.
Мир к тебе прилетит как мяч, можно поймать и бросить,
ты играй через смех и плач, и через семь и восемь,
и через десять, и через сто, через слова и вещи.
Он меняется, но зато
ты - это то, что вечно.
Да, я подлец-плагиатор, и тот факт, что я попятила размерчик у Али, не станет для меня новостью, но поскольку это не серьёзный настоящий текст, прошу его считать капустником.. а меня капустницей.